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Reflejos [an error occurred while processing this directive] Julio 21, 2012


Yo y mi Memoria declarativa
Romualdo Retamal

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  La memoria viva y las miradas muertas

  

            Y porque hoy la noche está partida en dos por una nube y la noche es hoy peligrosa como manada de toros negros y porque la llovizna teje a contraluz un tapiz de esmeraldas y porque la luz de las lámparas callejeras tiñe el justo contorno de los objetos y porque más allá de los cerros invisibles hoy, sobre el gran océano, la tormenta talla monumentos líquidos de exorbitantes y efímeras existencias y porque hoy mueren miles de cientos y nacen millones y porque la vida humana simplemente es, por todo esto, miro hoy desde mi exilio ya viejo, mi solo barrio agonizado, su caleta de naves náufragas, sus residuos diarios de existencias, miro mi imagen llena de conciencia, de experiencias arrancadas a la vida, miro mi mirada mía y su paleta multicolor mientras, aquí y allá, mi cuerpo disuelto en memoria se apropia de rincones de mi país imaginado, se acomoda, libre, desde su alto faro hasta su bajo muelle escuchando memorias de la memoria mía, junto a la perra hambrienta y la gaviota que de cansada duerme.

 

            Entonces mi mirada memoria puede cubrir lentamente los rostros sin límites de los objetos perceptibles y galopar por el no visible de los recuerdos y sus esencias, relacionando los unos con los otros, entretejiéndolos, urdiendo la reflexión definitiva de las cosas y los seres con el utópico proyecto de lograr el conocimiento primitivo, aquel en el cual no existe la inmoralidad en el decir porque tampoco existe el decir moral, mundo de verdades dichas por el placer de contar, palabra apelativa, insoberbia, forma de cosas cotidianas y necesarias, esencia humana, primitiva historia de la especie, palabra mitológica original.

 

            Años después, quizás miles o quizás menos, joven me acerco a comprender el significado de las cosas, los paralelos, la historia, el instinto, el fenómeno, lo inteligible, la idea prístina, la frase aseverativa, la apofansia del juicio singular, el habla imaginaria y las palabras directas del hablar humano. El sobretodo ajado, por ejemplo, es aún una incógnita para mí, pero sé, en cambio, que cualquier cosa es todas las cosas. Miguel, mi hermano, acompaña mi interés, camina algunas filosofías y luego se queda atrás, me deja, porque tiene hambre, y más años andados que yo, justo en aquella tarde en que la relatividad de lo humano y sus objetos me parecen tan obvios, su compañía tan cálida, la historia tan real maravilloso, la jaqueca tan explicable y los mitos tan sabios.

 

            Cada veinte años más tarde Miguel, me dice que mi hija le dijo que me escribe,... lo propio y lo engendrado, la culpa de haber dado y la de haber traído y la de haber dejado aquí en el mundo algo que vino de mí, ése, mi mezquino acto de inconsciencia o de idealismo con el que quise ser como otros, qué angustia, sé que ése algo mío va por ahí y quizás me escribe, va trastabillando por la vida llena de mis mismas dudas, mi misma miseria intangible, entre la realidad y la ilusión y yo sin palabras para explicar lo falso y lo verdadero: Hijo - sí, padre - con la juventud se va también la ilusión y es entonces cuando nos debemos aferrar a la esperanza -. Entonces corro por entre esos cada veinte años con la esperanza atrapada en mi mano, como una cosa chiquita, muy chiquitita, Miguel - le digo - no todo está perdido y abro mi mano y ya no está - y llora. La vida - dice- nos puso de rodillas, es mejor aceptarlo y no andar por ahí creando ilusiones vanas - Si, pero...- insisto creando, mirando incrédulo mi mano, haciendo como que creo, contándole historias, sólo para no verle llorar.


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